O meu cão come que nem uma lontra, pior que um abade escocês. Numa das suas investidas a locais proibidos, desemboca naquele focinho doido, uma pílula anti-concepcional das imperatrizes, das gatas, que só têm pelo e não fazem nada da vida, por elas, o PIB, descia que nem queda livre, no Pão de Açúcar.
Agora, anda radiante, feliz da vida, o cabrãozinho, pois, pensa que pode saltar à espinha a quem lhe convier e aparecer no seu faro canideo, livre de herdeiros para martirizar a cabeça.
Mas espera, quando menos esperares, tens uma ninhada para criar, filhos glutões como tu meu safado, meu playboy de 4 patas, vais ter que sustentar famílias e pagar impostos aqui ao dono para os ter lá em casa. E se as contas derem para o torto, ainda vais ter que caçar as galinhas da vizinhança.
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